Solo pensamientos, historias por escribir para que luego no las olvide. O solo para sacarlas de la cabeza...

viernes, 25 de abril de 2008

Ir al junco

Estuve en el junco. El junco existe porque alli vive Nena, Rosita, Matilde y Gloria, El mono y Jael. Asi es. Por ellos fui al Junco, y por ellos me imagine un Junco, que apareció en el mapa, en el camino y resultó rebonito. Me encontre con Adela, con Julio, con Mary la muda, con Omar, con Gabriel (que se enamoro de mi, y le dieron celos de JD) En fin, al Junco lo quiero hacer visible, quiero que lo conozcan, quiero que les de ganas de ir a estas tierras olvidadas del occidente antioqueño, cerca de Sabanalarga (que no es sabana ni larga, mas bien montañosa y estrecha). Quiero que vean estos personajes, que acompañaron mi infancia y que ahora acompañanm mi memoria de viajera, mi memoria de 4GB de mi camara. Que envio al mundo, envio a que conozcamos este pueblo, que podria ser otro, pero no, es el Junco, Antioquia. Ahi va, dsifrutenlo, comentenlo, seguro que en sus memorias hay un Junco, pero como este solo uno.

http://aquieseljunco.blogspot.com/

sábado, 12 de abril de 2008

Esto lo debi escribir el 9 de abril

El nueve de abril es un dia como cualquier otro... un caudillo murio hace 60 años, un amigo nacio hace treinta y tantos, la hermana de una amoga, hace veintitantos, y yo, yo amanezco un 9 de abril como cualquier otro dia.

Mi amigo se llama jorge eliecer, a mi me sorprende su nombre cada vez que recuerdo la coincidencia. La historia, inventada por mi, y narrada por el de forma concisa, es que su abuelo era tremendamente liberal. Y es tan de buenas que el nieto le nace un 9 de abril. Yo creo que si uno nace un 9 de abril y se llama como el caudillo, teine un don, por coincidencia... mi amigo tiene algo, por lo menos tengo la suerte de que el un dia me hablara y me dijera cosas, y luego con los dias, puedo contar esta anecdota.

Mi profesora de sociales en el colegio, siempre verificaba la fecha conmigo. Cuando hablaba del bogatazo, se dirigia a mi, ana, fue el 8 o el 9? yo con mi sabiduria de nerd, le confirmaba el 9.

Un dia me robé de una casa de una amiga un libro: Mataron a gaitan. Cuando tenia como 14 años descubri las ideas liberales, las ideas de idolos y caudillos, compre un afiche del che, lo pegue en la puerta de mi habitacion, me lei el libro del bogotazo, le pregunte a mi abuelo un 9 de abril que habia sido ese dia. La verdad no recuerdo muy bien su respuesta. Por esa misma epoca leia las paginas de la guerrilla, estudiaba los procesos de paz, leia las ideas giatanistas, lei las primeras paginas de los diarios de ese dia, en fin. Tenia un alma libertaria, resulte ser la revolucionaria (politicamente hablando) del beato colegio donde estudie, lastimosamente esas beatas ideas me permitieron ser cauta con mis ideas libertarias, que no progresaron mas que la vivaracha muchacha que denuncia un atropello estudiantil, luego em di cuenta, que la masa no responde ni da la cara, y no queria morir por las ideas... cai vencida.


Luego cuando tenia 16 fui a bogota con mi hermana de turista, la idea era ir a conocer la ciudad, camara en mano, libreta y lapiz en la mochila y el mapa pa consultar las rutas planeadas. Que la candelaria, que la plaza de bolivar, que el chorro de quevedo, hasta el jardin botanico, y maloka conoci. Toda una tarde en la inisitencia mia, por las ideas liberales del caudillo, busque el lugar donde cayo asesinado. Toda una tarde, preguntando, encontrando la calle exacta. La placa que al lado de un kokoriko o un macdonalds, la gente deja a veces claveles, y un mendigo al lado, pide un par de monedas. Que ironia. No me podia ir de bogota sin ir a ese lugar tan legendario. Descubri que la gente solo lo recuerda el 9 de abril. Yo estuve alli, me tome una foto, que esta olvidada en un archivo de 35 mm que no se ha copiado ni impreso, quizas esta ya perdido. La foto en mi memoria, y mi pose tipica de triunfo por pisar el lugar donde el chorro de sangre de jorge eliecer gaitan cayó el dia de su muerte.

jueves, 10 de abril de 2008

La cachaca


Mi mamá tiene una maquina de coser. Se llama la cachaca. Es una singer, lleva ahi a la entrada de su habitacion toda la vida, por lo menos la mia, en el mismo lugar, porque en mi casa nada se mueve, a veces, solo a veces, parecemos detenidos en el tiempo y el espacio. La verdad la maquina ha sido un lugar para poner objetos que no debo olvidar en la mañana, o donde mi papá nos ponía la plata para el colegio o donde pongo un pocilllo para bajar a la cocina, o una nota para mi mama diciendole que sali, o cosas asi. Mas que un objetos que hace cosas, es un lugar para las cosas.

Yo me acuerdo de historias, de mi abuelita, la mama de mi papá, lulú (asi le deciamos), sobre las cosas que hacia en la maquina. Me acuerdo que cuando operaron a mi hermana de la espalda, ella le hizo unas pijamas espaciales para la convalecencia, de hojalillo, una muy bonitas que duraron varios años. Me acuerdo de la maquina de ella, y me acuerdo que por un glaucoma no pudo volver a coser porque su cornea solo veia por un huequito.

La maquina, sin embargo generó siempre una curiosidad. Si, un objeto tan util y subutilizado. No falto la tareita pa la universidad en la que yo queria unas telas de tal forma y que habia que hacerlas, asi, o asa. Y ahi mi mama abrio para mi, solo porque yo se lo pedí, la maquina de coser. La cachaca. Recuerdo que ella con unas telas horribles de rayas verdes me hacia patalones pa las barbies y los kenes, y que alguna vez hizo unos cojines porque mi papa se los pidió para la finca.

Hace unos dias le pedi otro favor, de nuevo y en una soleada y hermosa tarde de domingo, plan madre e hija, de emprender un proyecto de alta ingenieria y costura. Ella empezo explicandome con toda su paciencia como insertar el hilo, la verdad tuvo que sacar el manual de la maquina porque casi no lo recordaba. Manual que esta rayado cada pagina por alguno de sus hijos. Haceindo cada puntada, se iba disculpando de no saber muy bien lo que hacía. Según ella, mi abuelita lulú, le habia tratado de enseñar todos sus conocimientos pero que ella no tuvo la paciencia. Me explicó, como si tuviera yo cinco años de nuevo, que el coser es un trabajo que reuqiere paciencia y en el que uno debe ser muy pulido, muy derecho y sobre todo, que las costuras no se noten como remiendo, que unan las telas y hagan de unos pedazos una pieza entera. Mi mamá, hizo todas las cortinas de su casa cuando se casó. Hizo las sabanas, para cada cama que compró (sabasnas que aun sobreviven, una de rayas rosadas), hizo tamebin unos cojines para un estudio que tenia mi papá, porque no tenian plata pal sofa. Y asi, asi, se le fue yendo la vida, hasta que se canso de hacer sabanas, cortinas y cojines.. se le habra acabado la paciencia o el tiempo, porque cuatro hijos y un trabajo, seguro no son muy tranquilos, seguro no quedaba tiempo pa la cachaca, y ahi se fue quedando olvidada, con pocillos y notas encima.

Yo escasamente se pegar un boton. Hice punto de cruz, malla y croche, la verdad, no se como empezar una costura de ninguno de esos tipos. Pero hay algo en eso del tejer y coser, que se parece a la vida, a esa que hemos olvidado, tan sencilla y llena de afanes, a eso de todos los dias trae su afan. Será que por eso las abuelas aun esperan a los nietos tejiendo escarpines y la madre primeriza apenas espera a los 4 meses para ver a su bebé, en la primera ecografia, porque ahora desde los 2 meses pueden hacer una ecografia en tres dimensiones y sacarte un video. En fin, asi va siendo la vida de hoy. Ya pocas cosas se hacen, pocas se esperan.

martes, 8 de abril de 2008

60 años


"Apenas si tuve aliento para atravesar volando la avenida Jimenez de Quesada y llegar sin aire frente al cafe El Gato Negro, casi en la esquina con al carrera septima. Acababan de llevarse el herido a la clinica central, a unas cuatro cuadras de alli, todavia con vida pero sin esperanzas. Un grupo de hombres empapaban sus pañuelos en el charco de sangre caliente para guardarlos como reliquias historicas. Una mujer de pañolon negro y alpargatas, de las muchas que vendian como baratijas por aquel lugar, gruñó con el pañuelo ensangrentado:
-Hijos de puta, me lo mataron."..."No parecia muerto, era como una estatua imponente tendida boca arriba en el andén, junto a una mancha de sangre escasa y con una gran tristeza en los ojos abiertos y fijos"

Vivir para contarla, GGM