¿Cambio?

Haruki Murakami en Al sur de la frontera, al oeste del sol.

"Durante toda mi vida, he tendio la impresión de que podía convertirme en una persona distinta. De que, yendome a otro lugar y empezando una nueva vida, iba a convertirme en otro hombre. He reptido una vez tras otra la misma operacion. Para mi representaba, en un sentido, madurar y, en otro sentido, reinventarme a mi mismo. De algún modo, convirtiendome en otra persona quería liberarme de algo implicito en el yo que habia sido hasta entonces. Lo buscaba de verdad, seriamente y creia que, si me esforzaba, podria conseguirlo algun dia. Pero, al final, eso no me conducia a ninguna parte. POr mas lejos que fuera, seguia siendo yo. Por mas que me alejara, mis carencias seguian siendo las mismas. Por mas que el decorado cambiase, por mas que el eco de la voz de la gente fuese distinto, yo seguia siendo el mismo ser incompleto."

Mi misma me persigue a todas partes, imposible dejarla. Toca recibirla entonces.

De concierto con Cristobal

Cristóbal es un nuevo amigo. Si, la suerte que lo lleva a uno a personajes como este. Su guitarra no la abandona en ninguna parte, su mejor amiga, su amante, su socia de supervivencia. Cristóbal tiene algo de loco, de ingenuo, de recorrido y vivo, está lleno de vida y de aventuras. Que bueno estar cerca a personas que le llenan a uno los ratos de no-normalidades.

Me pregunté porque no me relaciono tan fácilmente con personas normales. Porqué todos los que están cerca de mi, tienen algo de locos, raros, frikis, misteriosos, intensos, payasos, nerds, amargos, dulces en extremo...

Como yo.

No habría otra posibilidad.



Concierto de cafetería from Ana Maria Vallejo on Vimeo.


Así, una mañana de sábado cuando buscabamos una cafetería para tomar la media mañana, nos llevó a está, un poco de cuadras más adelante en Carabobo, porque allá siempre lo dejaban cantar. Etica profesional. Y nos comimos unos deliciosos pandequesos, y Cristóbal cogió la guitarra y cantó un par de canciones. Esta es de su autoría.

Probablemente algún día lo verán por ahí en la calle cantando, dejando sus versos y los que toma prestados en cada aliento, con esa fuerte voz, con esa energía, que le deja a uno una sonrisa en el rostro.

Y uno dice, Viva la vida!

Cronicas marcianas

El futuro en 1950. El futuro del año 2000 con magnetófonos y teléfonos fijos, cohetes y bombas atómicas. Marte 1999. Marte 2026 y el hombre se ha autodestruido, ha acabado con los marcianos y con su propia raza. Ha acabado con la tierra. Las guerras atómicas han dejado a la tierra como un planeta muerto y solitario en la galaxia. Solo Marte tiene unos tantos humanos, los marcianos, los pocos que quedaron huyeron por el universo lejos de esta raza destructora.

Ficción, un poco. Cerca de estas realidades y momentos apocalípticos, donde a veces parece que el sistema y las guerras, nos deshumanizan y solo somos hombres maquinas de ese futuro que Bradbury alucinó hace 60 años. Por suerte todavía quedan esperanzas. Obama, la Minga, la cabeza de uno... Mi cabeza.

He pesando todo el tiempo en esta crisis, en este sistema que se acaba, que anda agotándose, donde los salarios no son justos, si dejas de consumir, el sistema cae, pero de donde consumes si n hay empleo, y luego la guerra, y luego la muerte, y el pánico absoluto y el deseo de sentirnos seguros porque las calles son peligrosas y todo resulta sospechoso siempre. Donde en la red y el Internet nos abren las fronteras, pero físicamente estamos atrapados, ahogados, enredados. Marte no queda tan lejos de estas tierras, somos marcianos en este planeta verde y azul que algún día fue. Lo estamos destruyendo, en 150 años de industria, nos estamos matando, entre hermanos nos odiamos, competimos absurdamente por sobrevivir a costa de todos y de todo.

Si Obama no resulta la esperanza, aquí las cosas se terminan de joder.

"Tenían miedo de la palabra política, que entre los elementos mas reaccionarios acabó por ser sinónimo de comunismo, de modo que pronunciar esa palabra podía costarle a uno la vida. Y apretando un tornillo aquí y una tuerca alla, presionando, sacudiendo, tironeando, el arte y la literatura fueron muy pronto como una gran pasta de caramelo, retorcida y aplastada, sin consistencia ni sabor. Poco después las cámaras cinematográficas se detuvieron, los teatros quedaron a oscuras, y de las imprentas que antes inundaban el mundo con un Niagara de material de lectura, broto una lectura de materia inofensiva e insípida.-.... El hombre, decían, ha de afrontar la realidad. ¡ha de afrontar el aquí y el ahora! Todo lo demás tiene que desaparecer. ¡Las hermosas mentiras literarias, las ilusiones de la fantasía, han de ser derribadas en pleno vuelo! ... Y quemaron los castillos de papel y los sapos encantados y a los viejos reyes, y a todos los que fueron eternamente felices, pues estaba demostrado que nadie fue eternamente feliz, y el había -una vez- se convirtió en -no hay más-." Ray bradbury - Crónicas marcianas

Lo único que queda es resistir, y construir desde la conciencia.

Naranja

Mi color favorito por estos días,

Lo que sea naranja.